miércoles, 5 de noviembre de 2008

Apunta a un blanco



Apunta a un blanco

                                 ancla la mira

contiene el corazón esos segundos

hasta que llega el rumbo

 

un silencio de cenizas

raspa el ojo atento

cuelga una hoja

                         vuela un árbol

 

el arma en péndulo bordea la sombra

de la boca al pecho

                               una cruz de vidrio

talla una muerte

y algo explota

sale de la mano cerrada

rozando el aire

impacta en la sien y cae

como una piedra sobre el agua

 

apunta al blanco

                           yermo

y anuncia el arma vacía

reluce, por fin

de lejana soledad

sobre el corazón

                            del árbol que ha caído.



El más leve dolor



El más leve dolor

                              en la sangre

el temblor de vidrio en las manos

que cruza el silencio/el refugio

 

el más leve sendero

                               en el nervio

que bifurca la roca

 

los lamentos sobre el muro

oh! dios!

               sobre cada fantasma

                                                  en mi cerebro

 

sin brújula

un silencio de papeles

                                   corta la sombra:

a partir de aquí no hay nada

 

tal vez una rodilla hincada en el barro

el aliento expirado

                              húmedo

que draga el aire

 

tal vez el comienzo del salto

el brillo que hiere la retina

allá lejos

como ese humo de la boca

                                           imposible

                                           denso.



Una vez



Una vez

              no hubo golpes

                                       mortalmente

proclamaba piedras en la herida

como si fuese fácil yacer atravesado

con la boca en alto

                              protegido

de toda lejanía

 

como si fuese fácil mirar

sólo de frente

las manos ahora viejas

los ojos viejos

el dolor en la retina

                               más adentro

en el lóbulo cansado

al borde

contrario a la circulación

a los latidos

 

o tal vez si hubo

y fue tremenda

                         la caída lateral

contra la sombra desde lejos

como si fuese anónima

la mano que empuña la masa

a la vez lejana

                        a la vez certera

cruzada en un extremo

hasta el medio de la boca

enarbolada

llena de palabras.



No entiende el invierno



Ella no entiende el invierno

se ovilla en la cama y tirita como nieve

 

y en las manos ateridas

apoya tibios vasos

                              y espera

quiere florear las plazas secas

que todo cambie

                           otra vez

que el cielo azule

vuelen los árboles

y se lancen los besos por el aire

y sobre la tibieza del cuello

naveguen las manos y los ojos

 

que corten como filosos cuchillos

los dedos sobre el cuerpo

a la luz del filamento

 

ella se asoma

                      inmortal

                                     por la ventana

y el frío choca contra el vidrio

y se burla de su sombra

detrás de sí

                   cobijada hasta arder.