sábado, 20 de septiembre de 2008

Viento


genera viento:

de la palma de la mano surge el aire

como una ola vacía

abre camino acumulado

                                       del pecho

como si naciese la torre hasta la sombra

la carne que soporta la noche

 

Negras se generan las heridas

como una mancha hendida en la mano

una incisión para dejar escapar la niebla

 

Como espasmos

resopla el pecho que detiene

el golpe del remo en el arribo

 

se sube a las paredes

se abre camino entre los huesos

y entre el ruido que pasa de largo

el aire despierta:

 

se ha llegado,

hay ciudades abiertas en las sombras

penumbras de hombres

que articulan el ruido de la calle

rostros pegados a los muros

fornicaciones, ovarios,

apretados esternones en el abrazo del amor

voces que el viento mata

fibrilaciones

otra vez la niebla, resistiéndose

 

Se ha llegado con la brisa

como si quisiese modelar el aire

y descansar

acomodar las sábanas,

dejarlas caer sobre la cama

cubrir de soledad el sueño

al final de este viaje de ida

                                             o de retorno.

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